Владикавказ. Там, где тепло и сыро.

Джонни Рамонов наносит ответный удар. "Кристина".

осетинский литературный бунтарь Джонни Рамонов продолжает свою бурную деятельность. кто не знает, Джонни прославился в Осетии в первую очередь своими рассказами "Аделина" и "Реваз". я уже писал об этом здесь и здесь. первый был написан от лица гламурной студентки местного госуниверситета, второй сотрудника министерства по делам молодежи. это такая злая и остроумная критика современного осетинского общества, написанная от первого лица. и вот третья часть этой эпопеи, и как я понимаю не последняя. в "Кристине" Джонни Рамонов наносит неожиданный удар по движению неформалов в Осетии, том самом, которое в предыдущих частях наоборот выставлялось как альтернатива всей этой затхлости и повседневности. и в этом на мой взгляд несомненный плюс третьей части, потому что неформалов разного вида в Осетии действительно стало в последнии годы заметно больше, и эта прослойка тоже уже нуждается в рассказе о ней и критике. с другой стороны, такая маргинальность темы (рассказ написан от лица девочки - гота) может показаться многим незнакомой и неинтересной. да и концовку я не совсем понял, если честно. а вообще, сдается мне, что у Джонни Рамонова складывается уже такое масштабное описание современной Осетии, показанной через совсем разных людей. такой срез времени. читайте сами.

   –  Ты и так много гуляешь  днем. Мне кажется,  ты
получаешь  достаточно свободы, Кристина, так  что  не  стоит  ею
злоупотреблять. Я тебя не для улицы растила. И с кем  вообще  ты
собралась гулять?
   – С подругой.
   – И как зовут подругу?
   – Женя.
   – Женя?  – переспросила мать. – Просто Женя? Фамилии  у  нее
нет?
   Я  почувствовала, как невидимая клешня отчаянья и негодования
сдавливает  мое  горло.  Еще  я  заметила,  что  с  начала  этой
отвратительной беседы совершенно забросила суп, в то  время  как
мои брат и отец (и даже мать) продолжали работать ложками.
   –  Ну,  так  какая  у  нее фамилия? –  повторила  вопрос  моя
мучительница.
   –  Пло–  Пло– Плотникова, – ответила я, чувствуя как  во  рту
густеет слюна.
   –  Плотникова! – мать звонко ударила ложкой по дну тарелки. –
Плотникова!  Йер  ма  уырысаг  æмбал  хъуаг  уыдыстæм!  Кæм   æй
скъахтай?  (Нам  еще  русской подруги  не  хватало!  Где  ты  ее
выкопала?)

читать полностью